FOTO por Sofía Cala

ESCRITO POR Rasé.

E o verso nascido

de tua manhã viva,

de teu sonho extinto,

ainda leve, quente

e fresco como o pão.

João Cabral de Melo Neto

Yo soy el que soy, el que dijo se levantaría de los escombros y se nombró así mismo: zarza ardiente ego sum qui sum

y remangó los brazos de la camisa que tú le regalaste para hacer del acto de vivir, una gaviota.
El que dijeron sería hallado después de la tormenta en la espalda de un arbusto

pintado por un burgués impresionista

y desataría más tarde con su canto la rebeldía de los uniformes.
Mira ahí,
La bestia guarecida ante la miseria como siempre, mansa.

Reportándose desde el woki toki: otro asalto a mano armada,

Dos presuntos sospechosos que estorban el panorama de esta playa en la     que solo es válido jugar volibol hablando en inglés.

Somos el círculo y luego la reencarnación de nuestros aeroplanos.
Al momento en el que suena un sayonara en Japón que como mariposa que aletea causa efecto del otro lado del planeta resonando en el tambor de funk brasileño bailado por una negra que ha olvidado la silueta que trazó la policía al cuerpo de su hermano muerto en una calle que ahora funge como funeraria y más tarde como campo de fútbol.
Y es que un día despiertas

Y te repites como mantra los aforismos existenciales del poeta portugués:

Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

 À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

 Desde la ventana observas
En una  esquina a la señora del delantal fumando con los suyos y del otro la del peinado chantillí haciéndo lo propio

y de pronto, una flor y una mañana: nuestra.
Y entonces la organización de los elementos no es una grata coincidencia sino una inevitable resolución a las incógnitas previas.
Mira, que uno despierta un día de imprevisto y encuentra un café y huevos revueltos y la mesa, puesta.
Puesta para ti, que tienes ojos de búho y labios de orquídea.
Para ti, que has aprendido a ubicarte en los mapas sin necesidad de mirar a Occidente y te orientas a través del hambre que causa ese Ramadán tan chinga tu madre cotidiano que es el ayuno de todo un continente.
Y todo por vivir en un país libre, cual solamente puede ser libre.
Pero uno es gigante mientras las cobijas le lleguen a cubrir los pies y los perros le enviden la comida. Porque vivir en el sótano piramidal de las propias circunstancias es un valor con el que se nace, lo demás es ruido y furia, se hace.
Uno es el hombre.
Uno es el agua de la sed que tiene,
el silencio que calla nuestra lengua,
el pan, la sal, y la amorosa urgencia
de aire movido en cada célula.
Uno es los códigos y las combinaciones que forman la materia, materia que deviene en vida, vida que se corrompe en instinto y después pensamiento; uno es la inteligencia del único verso cósmico.
Uno es la tierra y el conglomerado  de átomos celestes. Formación de un sueño, sinapsis cerebral de una cabeza animal más grande que la nuestra: y ahora, en este espacio vacío donde la única velocidad fiable es la luz: uno es la matroiska infinita. Casa de espejos. Azulejos bicolores,  olores marchitos, humedad, soledad, edad innegable antes y después y por lo siglos de los siglos.

Amen.

*

Y habrá quien diga que la palabra amor se escribe con la letra R

De Rubia Rabia, Red Social

Pero tu tranquila, menina siéntete Negra solo por hoy.

que la noche es un vestido africano y Djavan te canta al oído con sus labios hinchados mientras bailamos en encima del acetato que es el tiempo.

porque la metáfora ya no vale a estas alturas, es materia caduca.

Catacresis, crisis de  la distensión de significados cifrados.

Cifras:

7 son los pecados cometidos por el hombre, pero 30 son los años que nos quedan de vida en este planeta, lo dicen las estadísticas y playground.

Predicciones:

Y cuando venga la ola, no habrá piedad, ni misericordia para lo que sepan deletrear bien la urgencia.

*
Ayer fue el silencio, luego el fuego y ahora, Yo Fernando, fui concebido por el cielo que es una favela, escoltada por emisarios enviados por un capo desarmado que apodan  (los que saben) arrinconada necesidad.

Y los intelectuales intentarán persuadirnos, se empeñaran por entenderlo, como es que comenzó y  el porqué de los chicles secos abajo de las mesas o  la equidistancia de un Oxxo con otro.

Pero,

Tú habrás escuchado este canto.

Tú, habrás escuchado esta voz.

Esta voz que ya no tiene ni tos, ni voto, ni nombre, y se apellida indignación.

*

Tú, que lo sabes mejor que nadie, porque cargas entre tus piernas todo el sufragio femenino y el comienzo del mundo y uno que otro hijo de color indescifrable.

Tú, que  deberías entenderlo mejor que yo, ahora que me registro por mis credenciales

Fecha de nacimiento 1994 cromosoma XY ETC ETC.

Sexo: Masculino.

Alias: Juana La Loca. O Conchita Wurst

Concebido por una mirada que se reduce a los límites de cualquier Marialuisa

*

Por eso te lo digo a ti, que en tus ojos se puede ver el fin y el reinicio de todas las cosas antes ya nombradas.

Te lo digo en ti,  en quien soy volcán y la última muerte de mis escépticas  verdades, carne cielo, hembra Alfa, luz de las estrellas, lazo de infinito. Hito, repito, quiero decir reinicio. Otra vez, así, comenzamos.

“Vamos”

Decimos los que te vemos en la regadera tallándote  la maseta, pétala.

Esperanza de los hombres.

Te escondes en el momento preciso en que una plegaria se vuelve un poema

Un noema, materia futura, escritura, no ruptura sino sutura  entre: el verso y la realidad;

(Cargada por un niño en su espalda con un palo y dos  lotes de agua intentado balancear)

y vuelan los papalotes

y los fuegos artificiales,

Escucha,

el disparo al aire de las tropas y las bandas criminales

despidiendo a los muertos de nuestra electricidad.

Porque, juro, por esta cruz fabricada con dedos flacos que,

Soy feliz, soy un hombre feliz.

Y amo a una mujer rara,

que lamo y me sana sin pedir cama

o casi samba, que no es lo mismo pero es trivial.