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opus 94 teaser cover

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FREUDIAN

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Despierto sin un calcetín

Con un pie frío y el otro no

Despierto y la boca me sabe mal

Despierto con la esperanza

De que el espacio entre mis dientes no se abra un poco más

Espero de verdad, que esta mañana mis dientes

No se separen con esa velada, pero progresiva manera

En qué lo han hecho los últimos 5 años;

Y así el cariño también, sucede

Se abre cómo mis dientes frontales

Y así las lenguas, dejan de funcionar como hidratante

Y se tornan en navaja Suiza.

Cuándo estoy cansado y triste por la mañana

me gusta poner en Spotify canciones tristes que

suban el tono de la melancolía personal

(a pesar de tener Viniles que podrían hacer lo propio).

Y así me hundo con los ojos cerrados porque no mames

cómo me lastima pensar que aquello que fué, ya no será

porqué uno no se puede bañar en el mismo río dos veces

porque uno está atrapado en esta tercera dimensión, en ésta coordenada de

tiempo y espacio como Matthew McConaughey en el teseracto inventado por Nolan y

me lástima pensar que mi vida devino en el Proceso inconexo

de origen informal, de archivo alterado, de [             ];

que amanezco: escarabajo, amanezco K,  que amanezco Otro,

mordida abierta

Otro.

Y no seremos esos niños otra vez.

dijo Frank y le creo; y

no seré tampoco el artista que pensaba que era, porque sí, es cierto

carezco del talento que supuse tener, es obvio que

me duele y me siento derrotado, aplastado, y es que

dicen que hay que aprender a diferenciar entre pasión y talento.

Y eso yo nunca lo supe hacer.

Pero está abien, siempre hay otras cosas

nuevas formas de ser

y la vida no es 1 sino muchas,

y hay gente que te quiere

(y otros que quizá irán a tu funeral si es necesario)

y no puede estar tan mal, digo: “puede que no…”

y por eso creo es que funciona (sigue funcionando)

y por eso Despierto.

Lo que quiero decir más bien es

que espero de todo corazón

tengan un buen día

y una buena vida en general.

 

 

Senza Remitente: El día que Frank Ocean se colgó en su mansión de Los Angeles leyendo Silvia de Gerard de Nerval. O el día que Nerval comprendió que lo suyo se trataba de una enfermedad mental y una obsesión patológica, que nada tenía que ver con el amor.

“Estas son las quimeras que en la mañana de la vida nos encantan y nos pierden. He intentado fijarlas sin mucho orden; pero bastantes corazones me comprenderán. Van cayendo las ilusiones unas tras otras, como las cortezas de un fruto, y el fruto es la experiencia.”

Gerard de Nerval

 

Bad luck to talk on these rides

[…]

I’m sure we’re taller in another dimension

You say we’re small and not worth the mention

[…]

But we’re so okay here, we’re doing fine

Frank Ocean

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Y bien, tomarás tus cosas

Y yo tomaré las mías

Y en la ventana estarán girando la estupidez

Y los autos y las bolsas de basura

en onda cíclica y caduca

para volver a postrarse en nuestra puerta (un buen día)

con el olor a miasma del pasado

pasado por las montañas de mierda que huelen a nosotros.

Que huelen a lo que vivimos

entre tantos juegos de luces

que en su momento fueron sombra

y después fotografía

y ahora son bruma

un archipiélago evocado por un alemán

y así te repetirás en mil imágenes

(Como un pinche cliché)

En sesenta máscaras

(como un pinche cliché)

que dirán:

Hola soy yo otra vez, mismo nombre y apellido.

Y yo amontonaré todas tus playeras, sudaderas, calcetines

suéteres y los souvenirs que dejaste en mi casa

y los empacaré en una caja de cartón

que dirá tu nombre

que dirá

el mismo nombre y apellido

que resonará como un eco

como los traumas que vuelven cuando no los llamas

como las narco-llamadas de extorsión

en otros nombres y apellidos de gente nueva

que será gente vieja, ante mis ojos cansados;

Pero, para entonces,

yo estaré mirando la televisión

con la sospecha

de quien mira una obra conceptual

de características auto-referenciales.

Y ni siquiera el Sorry de Justin Bieber repetido hasta su puta madre

En una fiesta de pubers

Ni el Réquiem Solemne de Do menor de Haydn

En una misa en Salzburgo

Me sacarán de la cabeza todos tus defectos

Que ahora, a la distancia

[compuesta no por los KM

sino por el silencio sepulcral]

me parecen buenos

como lo son también

las islas inofensivas

quimeras de cartas marinas

cuando uno, no las visita

en posición de náufrago

y sólo las imagina desde la ventana;

Pero, para ese entonces,

yo ya estaré en un país,

cuyo nombre ni siquiera puedo pronunciar

sin equivocar gramaticalmente el gerundio

intentando darme entender

con alguien que tiene

tu nombre y apellido

el mismo nombre y apellido que nada sabe ya de ti.

 

Y creeré que está bien que así sea,

porque, de todas maneras

ni siquiera canta con el mismo tono

a pesar de saberse de memoria

todas nuestras canciones

que le hice aprenderse para pensar en ti, Olimpia.

 

3 / Las llavez

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I

Tantos colores

que somos

nosotros

conforme pasa el día

que es difícil

saber ya

bien a bien

qué color fuimos

en un principio.

II

Los libros

como el yogurt

deberíamos tirarlos.

2.1

Ya están caducos [los libros];

Como a la leche, inferimos

el oxígeno,

los echó a perder rápido [a los libros, pues].

2.2

Que absurdas son las bibliotecas,

tanto papel, me recuerda

que mejor deberíamos ir a un bosque.

2.3

Prefiero tararear, que hacer tarea.

Prefiero paladear, que apalear mi vida.

Hace mucho perdí las llaves.

III

Las llaves.

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Solía en aquel tiempo

tener los señalamientos claros

de todas mis metas.

Solía, por mi cuenta pensar que la felicidad estaba allá

del otro lado

de la pantalla,

del planeta

tierra

quería ser la estrella, pero,

no de Belém,

de la pantalla grande pues,

el que apantalla en vez del que le quedan grandes

las tallas, pues;

Digo solía pensar en estar

allá, del otro lado,

pensar que esto solamente era un simulacro

el ensayo para las ligas mayores,

que allá del otro lado

estaba la vida

de los que visten serio, de los que

te hacen firmar los contratos grandes con

el imperio. Los meros, meros

los güeros

los que gozan de esos privilegios.

Solía, por mi cuenta,

inventarme historias

cuando nadie estaba,

Solía tallar en la tierra, mis pensamientos

bien adentro, ahí, carajo,

ahí, dónde nadie cava,

y con los audífonos puestos

con la cabeza cueva

escuchaba esos ecos de sirenas

que repetían lo que Frank cantaba:

Sí, mi hermano

todos y todas quieren,

no se hagan, Nikes (pero de los buenos)”

¡Ah!, pero el sueño, es sueño

como dijo Calderón, No Tego,

sino el de la Barca, el que no es mainstream

ni suena en los 40 principales,

sino el que acá

en la Academia, en cambio,

es marca asegurada,

ese que remarca: que la vida es sueño

y el “sueño es sueño

y a su vez,

el sueño es pobre

y reemplazo de ausencias.

Y digo, esta chido soñar, a veces,

aunque al despertar la realidad no tenga

clemencia

y se te baje el azúcar

y te cambie la frecuencia

cardíaca. Pero, pues acá, de este lado

¿que se la va hacer? cuando uno pierde las ganas

Cuando la poesía se auto sabotea y los poemas

abortan el sentido construido

a través de sus palabras,

que se le va hacer pues,

cuando los poetas achican el verso,

lo acortan, de los tobillos

como los pantalones de moda que ahora usamos

poemas zancos digo, que se re-usan,

que se reutilizan quiero decir,

aunque las palabras muchas veces se rehúsen

necias a encajar al 100,

que digo al 100, al K.

Solía en aquel tiempo pensar,

que tenía las llaves

de las puertas que abriría

en determinado momento.

Solía pensar que mi abuela no se moriría nunca,

Que los resfriados no entraban

por la boca,

ni por las fosas nasales

sino por la nuca

y que el truco estaba

en hablar bien con las personas,

interesarme en sus cosas

y dedicarme,

a ser ½ poeta y ½ relaciones públicas.

Solía, sí, hacer esto

pero, ya no.

Nel padre, se acabó,

llegué a mi límite carnal,

harto desencanto

y el empacho de escenarios

imaginarios ya me hartó. Ni más poetas

ni más chaquetas

de cuero negras

para este rocanrol.

Aquí ya rugió tigre, ya murió.

Así pues, como Rimbuad,

a marchar firme pa´l frente

sin los espejos retrovisores,

como la víbora de la mar

en las bodas;

Nada de voltear atrás

y caer Orfismos devastadores.

Nada de abrir los ojos en el fondo

de las albercas

sin los gogles.

 

Solía soler rutinas

las 24hrs de día

como la luna suele

salir en los descansos

del solar.

 

Ya no.

 

 

 

 

#Sismo

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Fotografía: Sofía Cala

Dice un post poético en Facebook que:

Están despareciendo
los lugares dónde fuimos felices.”

Dicen, pero, disculpa

yo ya no abro las redes

sociales. Para socializar

hablando de los escombros.

 

Dicen, mis amigos

Que ellos salieron ayudar,

“con picos palas y manos”,

el martes, miércoles y el jueves;

El viernes, en cambio

se reunieron para tomar unas cubas

y el sábado, otros tantos

se cruzaron

fumando mota con alcohol.

(Ah, pero el Domingo también ayudaron,

Con picos, palas y manos)

 

Dicen, que ya corren poemas

de escritores reconocidos

que habitan en Coyoacán

y cómics de amigos

que hablan, sobre

lo que está en boca de todos

desde el pasado 19 de septiembre.

(Y sí,

ya tienen sus likes

y respectivos comentarios

y admiradores.)

 

Dicen que Televisa,

armó un remake del caso Paulette

con una tal Frida Sofía

y que los ratings subieron

en las transmisiones especiales

del Colegio Rebsamen.

 

Hoy, incluso,

una maestra dijo,

parafraseando a Borges,

que “al destino le gusta la simetría”

por aquello de las coincidencias del 85 y 17

(Y algunos alumnos asintieron con la cabeza,

aplaudiendo la precisión

de la cita literaria con la realidad).

 

Y seguramente mañana,

para las campañas electorales

habrá “Santos niños héroes de Xochimilco”

en lugar de señalamientos con el dedo

a los espe-culeros inmobiliarios

y constructoras que hicieron edificios chafas

en complicidad con funcionarios corruptos y ojetes.

 

#TodosEstánHacinadosNoSólamenteEnLosCentrosDeAcopioSinoEnUnEnormeHashtagDelMomentum

 

& Digo, ojalá y fuera cierto,

que se cayó todo

que el Valle expurgó

con el parkinson de sus ríos entubados

la indiferencia de su gente

para volverse a construir, desde la raíz.

 

Digo que, ojalá y el luto,

durara más de 1 año

(al menos

una equivalencia proporcional

a los 200 anteriores,

que acaban de celebrar el pasado 15 de septiembre).

 

Ojalá, carajo

el silencio invadiera también las casillas electorales

los zócalos en las fiestas patrias, los festivales  privados

organizados por cerveceras

que promueven la enajenación de los individuos,

(tachosos, ¿me escuchan?)

los putos noticieros y las redes sociales.

(Por mero respeto a nosotros mismos).

 

No hay que caminar, solamente

a lado de los derrumbes

para levantar el puño y querer cerrar las bocas

de los imbéciles hipócritas

esos de los posts reflexivos

de las selfies y los tweets

esos que compran víveres

los lunes,

los martes,

los miércoles

y los jueves

pero, que sin embargo

reposan su “activismo social”

al igual que los burócratas

los fines de semana y los días feriados.

 

Por decir algo

Cada día, sólo en México, mueren siete mujeres a manos de hombres.

Entre 2007 y 2012 se perpetraron mil 909 feminicidios.

 

Por decir algo

A 10 años la guerra con el narcotráfico en México ha dejado

100 mil muertos y 30 mil desaparecidos

 

Por decir algo

Según las cifras del Consejo Nacional de Evaluación de la Política de Desarrollo Social, en el 2012, 11.5 millones de personas vivían en extrema pobreza en México, es decir, 9.8% de la población total.

 

Por decir algo

318 son las muertes por el #Sismo del 2017;

 

Digo solamente que:

“Toda herida de la humanidad,

es una herida nuestra.”

 

No chinguen pues,

se van a morder la lengua.

Double Decker Love

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No te gusta comer comida rápida

porque después de un rato

te hace sentir gorda.

Y a mí también, pero

las ensaladas, tú y yo sabemos

son lo mismo que alimentarse de aire:

(Cosa natural, pero vacía)

como la alfalfa o el agua

que sobra en nuestros cuerpos.

Es bueno, por otra parte,

que me recuerdes de vez en cuando,

que beber Bonafont es mejor que el refresco

y que las Sabritas,

no son papas naturales, aunque el color de la bolsa

se parezca a la cáscara

de los vegetales.

 

Extraño, no por raro,

Sino porque me hace falta, aquel tiempo

cuando aún no me importaba mi salud

(ni la de mis padres)

(ni la de mis familiares)

Ahora despierto todos los días

Revisándome las encías,

los bajos

Intestinos

y los ingredientes del cereal.

 

Vámonos por una cajita feliz

o por un subway al subway.

A veces toca morirnos juntos, amor

Y comer pizza grande para dos

Once you go black…

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Escrito por: Ronda T.J Harris

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Sara

fue quizá

la más famosa de por lo menos

2 esclavas

de la etnia

khoikhoi, O

joi joi

que los holandeses solían denominar como

hottentot  (termino que

significaba ‘tartamudo’

y era más o menos peyorativo,

para referirse a los khoi khoi) ;

Al estilo de la mujer barbuda

fue exhibida en Europa

como atracción secundaria circense.

 

Al poco tiempo

Se convirtió en objeto de deseo

y víctima de continuos abusos.

 

En Londres,

era obligada a desfilar desnuda

en una plataforma de dos pies de altura

y obedecer a su guardián

cuando éste le ordenaba cómo “actuar en el escenario”.

 

En París,

fue expuesta

por un domador de fieras

durante quince meses.

 

Por un pago extra,

los espectadores tocaban o picaban

sus exuberantes glúteos,

o grandes nalgas

producto de la esteatopigia,

(excesiva acumulación de grasa en esa área)

característica común de su tribu natal,

con el fin de comprobar que no había truco

mágico

detrás.

 

William Dunlop presentó un contrato

que ella había firmado

en que demostraba que Sara

participaba voluntariamente

en estas prácticas.

 

(Hasta el día de hoy se duda

que Sara realmente haya conocido o firmado

aquel documento.)

 

Ya perdido el interés

en el show, Sara

fue forzada a

prostituirse.

 

Sola,

Enferma,

alcohólica,

falleció el 29 de diciembre de 1815

a los 25 años.

 

La portada de la versión impresa

Invierno 2014

de PAPER Magazine

#BREAKTHEINTENET

exhibe a

Kim Kardashian

con las tetas

y el culo

aceitado,

al aire.

 

Las fotos corren a cargo

de Jean-Paul Goude

y fueron tomadas en París.

 

Kim orgullosa del trabajo,

reveló un adelanto pocos días antes

de su publicación oficial

en Instagram;

Recibió

984.8 mil Likes

240.6 mil comentarios.

Actualmente reside Hidden Hills, California.

 

(EL PARAÍSO. Editorial BlackSuits On; 2015)

David Hockney´s eye balls. Daily Placebo

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Sigo bebiendo de más.

De vez en cuando, me canso de estar del todo presente.

A veces el cuerpo
puede llegar a ser una vasija griega,
valuada a buen precio,
a medio llenar;
Y otras, sólamente
un vaso enano de jarabe rojo y espeso,
un Yakult.
Mi mujer seguirá
arrancandome pedazos de carne
con los dientes
hasta saciar su hambre y yo,
me seguiré derramando en el borde de sus labios pintados
por los colores del apocalipstick.
Es cierto que el agua embriaga
en días como éste.
Cuando las nubes cuelgan de grúas.
(Y las grúas suenan a sirenas)
Black cranes in the sky
¿no es cierto?
Por ahora,
otro dream penthouse satisfacción, my sweet darling
y el reposo de de la espuma que marca la arena.
Por ahora,
será mejor renunciar las veces que sean necesarias, my dearest lover, para volver a ser empleados en cubículos de nuevos nombres.
Construirnos para quebrarnos en la punta como las olas.
Sigo bebiendo de más (y a solas).
Por eso encima de los tatuajes
de mi párpados cerrados,
se puede percibir el cálido ambiente
de las albercas sin cloro en las casas de L.A
poolside convooooo
and inside the pillows
across the window
in between the shadows of the willow
there will be blues glimpses.

YA ESTÁ DISPONIBLE EN TIENDAS: SILVERIO (siete canciones y una oración)

portadacalzonrojo

La primera vez que la vi, fue un viernes a la 7:00 am….

Tenía el cabello pintado de rojo y un abrigo hípster de patrones que más tarde, me enteraría había comprado fuera del país, específicamente en Lyon. Es muy posible que me equivoque en la forma en que venía vestida, pero, de cualquier manera, así la recuerdo y eso es lo que importa. La primera intervención que tuve en su vida (la intervención más clara y que ambos convenimos en recordar) fue cuando le pregunté por una prima inexistente con el mismo apellido, con el pretexto de poder tender un puente entre nosotros , un vínculo, cualquiera que éste fuera. De ahí en adelante, el hielo roto por esa estúpida pregunta, sería la puerta de entrada para poder forjar un lazo, que comenzaría primero como una amistad y después como un amor (muy rojo)..

Hay historias que son así, simples.

Pero también, precisas y atinadas.

SILVERIO es muchas cosas, pero sobre todo es un chiste local nacido de un coqueteo.

-“El baile con el perro”-  Una provocación a las buenas formas, una tanga roja de aborigen primitivo y su grotesca forma de “ser” dentro del mundo. Un DJ gritando: ¡Que pedo pinches perros! – y todo mientras se saca los huevos e insulta a su público.

Un chiste volcado a ti mismo que pagarás por ver. Porque el humor, hace reír y en la risa, es más fácil abrir la boca y con ello, introducir una cucharada de amarga realidad.

Escribe Sofía Cala (Sofía Cándano) en la contraportada del libro: “Silverio es un poemario de amor y luto”

El recorrido a través del fantasma de la perdida, el infierno de la ausencia definitiva, el reconocimiento de la muerte con su presencia totalitaria (hablo de la desaparición de mis dos abuelos en menos de dos semanas.), la postura fascista de ésta, la muerte, en contraposición con el tiempo. El luto, el silencio, la falta de diálogo; la posterior y aparente aceptación de la muerte y la paz que solemos tener al final, cuando ya no nos queda de otra.

Pero no sólo eso.

SILVERIO también es el concilio de un amor en pleno florecimiento o como diría Efraín Huerta: “un amor que tuvo su origen / y en un principio no era sino un poco de miedo / y una ternura que no quería nacer y hacerse fruto.” Es la complejidad del compañerismo y la confianza, el sacrificio y el ritual de sanación que contienen las palabras. Palabras que muchas veces conjuramos en la ligereza de un “te amo”, sin saber la potencia que su dosis representa.

Es el reconocimiento del Yo en el Otro. La belleza de la co-dependecia y de ser en buena parte, carne y alma de la persona que amas.

SILVERIO fue concebido en la selva, lugar dónde todos nosotros (ratones de ciudad), nos tornamos más vulnerables por nuestra sensible domesticación. Es la salida de la zona de confort, para adentrarse a los peligros de las plantas venenosas, los mosquitos y uno que otro jaguar. Es pisar el lodo por primera vez. Es palpar el trópico, su humedad. Fuera de repelentes y guantes. Sentir.

SILVERIO es el Dj mexicano, motivo del chiste local mencionado al principio. Con su tanga roja y sus testículos de fuera y el sudor asqueroso que emana, mientas provoca a su audiencia. Audiencia que se deleita al ser insultada como si el slam del concierto, fuera su porpia catarsis.

SILVERIO es su nombre, el apelativo de lo silvestre,  el hombre salvaje, el de la selva. El reto de lo no civilizado. El Caliban y el caníbal de nuestra inmanencia.

Es la poesía chafa, superficial, el “rap” tan criticado por la “literatura” y el linchamiento de los poetas del colectivo Bala Fría. Es no tomarse tan en serio, lo serio.

Pero tampoco se trata de perder responsabilidad. Es compromiso, constancia. Es un sueño que nació en un Sanborns de la Narvarte, leyendo“Ahauob” entre desconocidos que más tarde se convertirían en amigos. Es la caída de los ídolos y el surgimiento de nuevos.

SILVERIO son casi 70 hojas de canciones y una oración, acompañadas de los trazos de Santiago Moyao.

Es, sin duda, el experimento del autor y el ilustrador: el intento por buscar mediar un diálogo poético entre dos disciplinas a partir de la percepción personal del poema.

Es el resultado de esta apuesta y de muchas más.

Es también y sobre todo, el nombre de Sofía Cándano, mi novia, mi compañera incondicional, mi amiga, mi Negra, personaje principal de la obra y persona con quien comparto aquel chiste local del principio, hasta hoy en día.

Son las noches, las piernas cansadas en lecturas de poesía malas y peores, el ruido rasposo de la bocina, el molesto olor a cigarro que la enferma de vez en cuando y las ganas de seguir tupiendole siempre en contra de todo pronóstico.

Por que lo nuestro es un ritual, en el que cada poema es una invocación.

SILVERIO es el inicio.

Apenas el esbozo de lo que será la poemusik en los próximos años.

Es despegue y origen.

Punto de encuentro en cualquier terremoto.

Y detrás de esos calzones rojos de la portada, están todos: Amigos, familiares, poetas, locos, la influencia de ellos en mi vida y  la mía, en la de ellos.

Y detrás de las palabras está el agradecimiento, de existir,  de poder respirar con el estómago lleno de azul (“y los globos multicolor en la cabeza”).

Porque es cierto, que la gratitud es la memoria del corazón y la gratitud no se dice, se canta.

DOS.

SILVERIO: (SIETE CANCIONES Y UNA ORACIÓN)

 YA ESTÁ DISPONIBLE EN LOS SIGUIENTES PUNTOS

*La Roma Records Álvaro Obregón 200 Bis1, Col. Roma, Cuauhtemoc.

*Librería Icaria (Escuela Mexicana de Escritores) Calle Pitágoras 446, Narvarte Poniente

*Marabunta (Barra de café+Librería) Miguel Ángel de Quevedo 485c

*Wiser Books & Coffee Morelia #76, Roma Norte

*AEROMOTO (Biblioteca Pública) Calle Venecia 23, Juárez.

*Foro Shakespeare Calle Zamora 7, Cuauhtémoc, Condesa.

*Café Son (Villa de Cortés) Javier Sorondo y Leopoldo Lugones, Colonia Iztaccihuatl.

*Biblioteca Francisco Xavier Clavigero Prolongacion Paseo de la Reforma 880, Lomas de Santa Fe.

Envíos:

Mono Ediciones (Sitio oficial)

edicionesmono@gmail.com

TRES.

El material extra lo puedes encontrar en SILVERIO (Videos oficiales) Youtube y en SILVERIO (Soundtrack Oficial) Soundcloud

Gran parte de este material tendrá su primera presentación en el Festival Verbo de la Ciudad de México.

Próximas fechas se anunciarán pronto.