La vie en rose: La vida en otra parte del mundo es de ese color.

Para aquella silla de La Rochelle donde esperé a que el tiempo se detuviera.

Escrito por: Rasé.

Pintura: Joan Miró

Quien te haya dicho lo contrario debió haber visto otra cosa.

Carrusel de momentos. / Catadora de sueños. 

Nuestros deseos: son una nube apunto de condensarse.

Nuestras horas: se escurren como arena entre los dedos.

Mamá, he crecido.

He buscado/ He llegado / Me he perdido & he vencido.

Ya no soy un niño

& por siempre lo seré.

Alma de Peter Pan las mil y una noches de mi existencia.

Dejándose caer:

Como una paloma que vuela rozando su estómago contra el agua

-De forma suicida.-

Mamá, hoy es no es como ayer

& quien te haya dicho lo contrario debió haber visto otra cosa.

Porque aquí las sombras no quieren que amanezca.

Sufren al ver los dedos de la aurora

& los rayos del alba cuando se acercan.

Aférrate a sentir / vaca manchada / inmaculada terca.

Porque quien te haya dicho que nunca fuimos estrellas,

Nunca se arrulló en la cuna de la luna,

Confundiendo el rostro pecoso de la vida

Con una de ellas.

Espadas/ Escudos & Querellas.

-En esta fortaleza la entrada es una mirada sin contraseñas.-

En esta casa nos hemos quedado mudos / nos comunicamos con señas.

Así que, no me digas que te han dicho lo contrario.

Porque nuestra rutina revienta cualquier itinerario.

Porque el milagro de la vida, no es solamente haber nacido.

Asiduo

Discípulo de la noche. / Del choque.

De la deuda infinita con la vida,

Otra vez la palabra vida.

Que no dice nada pero que realmente nos intriga.

Rebobinada hasta el cansancio: ¿Por qué?

Para intentar tatuarla.

Para dejarla marcada. (Esta vez los duelos sin espadas.)

Para perforarla como una arracada.

 

Dueña & señora de mis risas.

Reloj Ícaro-surrealista pegado al sol haciéndose trizas.

Vuela lejos / alto / allá /

Diminuto punto astronauta.

Detective de galaxias.

Vuela lejos / alto / allá

Y luego nos cuentas que es lo que no sabemos pero sentimos.

Lo que no entendemos pero escribimos.

Lo que es doloroso & maravilloso y sin saber: lo vivimos.

Arrodillados. Agradecidos. En silencio.

Es eso.

Un descanso / una silla

Un postre dulce para los ojos.

Mujeres que peinan / arremolinan sus cabellos,

Mientras fuman cantidades (exageradas) de elogios.

Así que,

Yo por mi parte: escojo vivir.

Ser inmortal / saber que un día voy a morir.

Esa es mi bandera.

No como los peces

Que piensan que son libres tocando con su nariz la pecera.

No. Yo no voy a la tumba cargando con un: hubiera.

–   Ay como nos doliera-

Si enterrados nos quedáramos con ese  sabor.

Si jamás peleáramos por ello / no tendría un parecido al amor.

Porque esta es nuestra floreada guerra.

En la que los soldados que disparan plomo: se vuelven tierra.

En la que lo huevos estrellados son flores

& las flores abiertas son soles.

Amores. Azules.

Con un punto en la frente (francotirador) parecen: hindúes.

Con una añorada esperanza de nunca envejecer / perecer.

Con un ardor juvenil tierno que se niega a nunca retroceder.

¡Ay como te puedo convencer!

Que quien te haya dicho lo contrario habrá visto otra cosa.

Que aunque la vida comienza /parece / ciertamente es

1 nalgada dolorosa.

No hallo más motivos para encontrarla detrás del polvo

Implacablemente rosa.