Poesía: Tu voz se escucha como 1 televisor sin señal.

Estonospoesía.

Escrito por: Rasé.

Arte visual: Gerhard Richter

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Ultimadamente  las lunas se desvelan.

Se debe al jet lag  de sus melancolías.

Que dicen,  se ha postrado en el helipuerto de mis recuerdos.

Que dicen, se aparece por las mañanas cuando el párpado apenas despierta

& la llama del sentido nos zumba,

& nos interroga en clave Morse

Gentil & amable

¿Cómo podría ser mejor tu día hijo de puta?

Pero 1 no sabe que contestar a eso,

No porque no quiera sino porque anda a obscuras

Sin graduación en el lente. / Borroso teporocho ausente.

&  1 mira a los soles ahogarse en vasos de whisky cada fin de semana

&  ni siquiera la garúa es capaz sanar el tatuado líbelo que nos hemos marcado en la espalda.

Es por eso que al final nos la pelamos en  este vals  quinceañero o

decidimos violar un cisne enmascarado de Dios

o nos quedamos como dedos sentados un sillón cualquiera,

esperando que las barras a color de una televisión / de un momento a otro

se  tornen en un arcoíris pseudo perfecto

para que ya todo no sea tan duro

& muy duro,

¡que duro carnal!.

*

Otra vez reventaste  una nube sin darte cuenta.

Te mantuviste al margen de tus equivocaciones, te abstuviste de hacer letra cursiva

& no pudiste evitar te salirte de los renglones.

Hoy es el día de tu vida, respira,

sal a caminar con las agujetas desamarradas,

toma en cuenta que la vida no es el patio trasero de tu escuela privada.

Ahora, siembra tus flemas en el pavimento,

mañana crecerán medicamentos y flores,  siembra arrugas en tu frente, cicatrices en tus pulmones, abre tu pensamientos y refrigera a tus clientes, hazlo al menos 3 veces al día para

ésta vez tu felicidad provenga de adentro y no se traduzca solo con tus dientes

hoy es el día de tu vida,

Hoy no hay antro de moda, ni casa ideal,

Hoy no  hay credenciales, IDENTIDADES  ni pupitres

hoy tus uñas y tu huellas digitales

solo sirven para sentir y rascar.

sólo para sentir y rascar.

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Poesía. He de ser el Degas de tus acrobacias & he de amarla al mismo tiempo también.

Cuando cuento con cosas casi acalambradas es cuando cuaja el cojín de los sueños.

(O como será conocido probablemente en unos años:

El poema de las amantes pasajeras.)

Poema creado para ser leído en voz alta. (Pa´ que te escuchen).

Escrito por: Rasé.

Pintura: Francis Bacon

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No soy / somos

Los que viajamos a través de tiempo

con magdalenas mojadas en tés de agua borboteando.

No yo (sino todos: en plural)

Con las botas llenas de barro y con un pizza de microondas

Famélicos, hambrientos, como perros babeando.

Indicaciones: 3 minutos y el queso quedará derretido.

Indicaciones: 3 rosados & 1 sofá cama.

Entre lenguas quedará hundido.

-Corazón de comida fría que con besos queda cocido.-

O el alma

O preparada al horno.

Entre tabaco, café y unos calcetines mojados.

Húmedos,  cansados, idolatrados.

Y luego las jodas: 2

barras & estrellas.

Y luego las porras:

Ni siquiera 1 beso sincero.

Pero eso sí

de vientre tenso.

Parezco…

Pero no soy yo / somos

& No somos más que las 5 estaciones del año repetidas.

En un calendario que se destina sin tinta

A una vida / carretera/ en línea

recta.

Como te lo aclaro.

Para muchos el destino es un aro.

Pero no: ¡Errados!

Ahí te lo regalo:

(—————————————)  “El croquis de la vida.”

Nacimiento               &              Muerte.

El camino rojo / Una vena.

El destino cojo / Una idea.

Hecatombe adolescente renegando al sistema: Ese es el alimento.

Una revolución. Un movimiento.

(Si quieres puedes & sino no hay bronca)

Pero al menos haremos como que hiciste el intento.

Pero, no soy / somos.

(O todos o nada)

O sola, sola ella también encara.

Cuando la noche es de color vino y Malboro.

Cuando something good tonight makes me think about you.

Cuando el deseo sin respuesta de Cernuda nos corroe.

No soy / somos también

2 cuerpos / costales de órganos sin alma (si quieres)

En la mañana & en la noche.

En el cuarto 6 y 20.

-Donde se ahoga el alma en tu vientre.-

O tan solo las 24 horas de un solo día.

Siendo 7 días &  1 semana: desayuno, baño & cama.

Desayuno & Cama.

Desayuno & Nada.

Nada de nada.

Así que más bien, no soy / somos.

Dentro de este laberinto de verbos mal conjugados.

Perdiendo frecuencia en la programación.

Mismo canal. Misma hora.

¿De acuerdo?

-De acuerdo.

Hello -Hola- Adiós- Goodbye.

Por más que sude, amor no hay.

En que líos más nobles se mete uno cuando está al mando.

Sin banderas, no hay nombres y yo no soy Fernando.

Ni tampoco mi Efe Erre Ese.

(El argumento rimado tampoco convence.)

Soy el minuto que marca el reloj.

¿Qué horas son mi corazón?

HORA LOCAL EN FRANCIA: 12: 52 pm

Y al rato las 53,

Y al rato las 54,

Las 55, las, las, las, etc., etc., etc…

Una cadena de manecillas / Vida madera devorada por polillas.

¿Y porque no?  Si la vecina no se avecina a mi puerta.

¿Mismo canal? ¿Misma hora?

¿De acuerdo?

–   Tercer acto, no se pierda. Tanta palabra le merece una aspirina.

¡Shhhhhhh!

¡La vecina no se avecina!

Y yo le digo a base de telepatía

A la que no tenía, ni era mía.

Vecina, Vecina:

No me veas / Mírame.

No me oigas / Escúchame.

No me digas / Háblame.

& cuando quieras de verdad, ahí te encontraré.

En el pasillo que da al Sena.

En la Rue Daphine o en la Gare (la que tú quieras)

Pero todo antes de que nuestro vagón perezca.

-Esto no se trata de quien más te merezca.-

Esto se trata de llegar.

Al grado más caótico de la célula franco mexicana.

Al punto más fosforescente / chinga pupila –Al límite de la locura insana.

Al tiempo más tuerzo

Más de eso

& lo otro.

¡Trotadores en los campos  de la Eiffel creyéndonos potros!

¡En mi corazón no son cánceres los nenúfares que crecen!

¡En mi hospital el absurdo rige y la razón y el cuerpo por general le obedecen!

Tira la pelota / haber hasta donde rebota.

¡Sí, Sí, Sí!

Porque aquí el que se no mueve, el otoño lo seca / amarillo.

Porque los he visto secarse en los cafés de la Rues:

Y en menos de tres años: El beso & el anillo.

Y uno y sus sueños se van quedando detrás de algo solos.

(¿Porque atrás y no adelante?)

Porque todo se mueve hoja amarilla. Porque el otoño no perdona.

& El invierno nunca se sienta en silla.

-Risas-

Río. Río. Río Payaso.

Engañemos a la vida y vivamos más de una vez.

Jalémosla de las orejas o al menos démosle un manazo.

Que si me gritas desde adentro, yo te escucharé esta vez.

Ruge duro.

Guitarrea rudo.

Patea con técnicas de Kung-Fu y Judo.

Y que sueños tan ruidosos garçon

Y que molestias tan rusas garçon.

Y que nos pasa si nos rendimos antes de la 1.

-Pa´ mí que te cortan tu pelo sansón.-

Y el alma se escurre entre las sabanas calientes – sin dudas- .

Pero ella se muere de frío

(Y uno es frío porque en verdad no ama.

No ama nada, pero besa mucho)

Besitos ricacha, que sin más sacrificio se van por el lavamanos.

Besitos guantes de goma, pa´ lavar los platos.

El cuerpo se acelera – pero el corazón pide otra cosa

y su insistencia no cesa.

¿Porque la vecina no se avecina?

-Correcto.

Porque  algunos consideran al corazón un dolor /  toxina.

Excepto,

Porque es miedo.

-Es miedo.-

A menudo es miedo.

& el miedo no es ciego.

A menos que cierres los ojos

& en lugar de no ver nada

Mires para adentro

(Bien adentro)

En la pureza obscura

(Antónimo perfecto de la leche Alpura)

Ese universo negro.

-Nebuloso & estrellado-

Nuestra cósmica /inextricable/ inconmensurable

Alma.

Con: 2 cuerpos, 2 sueños, 2 deseos.

1 Alma.

A la que no le tengo más que alabanzas y coronas de olivo

Y cosas

– Bellas, bellas, bellas.-

Así que, si no lo entiendes.

Que no soy / somos

Es porque (sin duda alguna)  no es para ellas.

-una lástima-

Porque entonces / por antonomasia

Forman parte del club:

 De las amantes pasajeras.