Es natural tener miedo.
Escrito por Rasé.
Fotografía: Nan Goldin
Pero 1 aún ve la vida,
digna de un tatuaje hecho a mano
aunque por ahora pose para 1 fotógrafo invisible,
que puede ser el mismo clima que arde.
Mario Santiago.
Algún día te encontraré
(Como te encontré aquella vez)
¿Todavía recuerdas?
& te desearé con esta esta cabeza pervertida & con estos labios –Chinga tu madre– te besaré hasta el cansancio & cada pestañeo será 1 electroshock:
1 nueva escena / con diversos escenarios.
1 rollo fílmico / de inagotable cinta.
& tararearemos canciones de Pink Floyd, de Harrison o quizá de Nina Simone & caminaremos Viena
Viena amarilla & verde.
Viena en verano pero sin sol.
Viena con viento borrascoso.
& te pondrás tu abrigo & yo me pondré el mío
& nos abrazaremos en 1 silla / eléctrica.
Te besaré.
Dirás- Me mordiste los labios.
Dirás- Me gustas mucho.
Dirás- No entiendo porque.
& yo no responderé / caminaremos.
Pasarán las horas & con ellas sus cánceres.
Sus infortunios. Sus Cambios de horario.
& Tú
Preguntarás: ¿Tienes hambre?
Preguntarás: ¿Quieres fumar?
Preguntarás: ¿No tienes frío?
& yo no responderé / caminaremos.
(Solo caminaremos)
& también tomaremos fotografías –En blanco & negro-
Fotografías que
Con suerte, si la fama me congratula con aplausos
& los museos aprueban mis infamias
Llegarán a la posteridad
¿10? ¿30? ¿50 años? (si bien me va)
& luego solo habrá polvo & Viena & París & algún cuadro triste de Chagall quizá
O 1 estatua de bronce de
1 caballero monarca & su caballo
& yo te platicaré de todo esto mientras fumo del cigarro que me ofreciste (porque sabrás de antemano que yo no cargo con cajetillas)
& te temblaran las manos, al igual que a mí & no sabremos porque.
Preguntarás- ¿Por qué?
¿Parkinson de tanto amar?
¿La misma nicotina a la que seremos siempre adictos?
& Pensaremos.
Nos recostaremos.
Te pediré tu mano.
Diré- Toca mi pecho.
Diré- Toma mi presión cardíaca.
Diré- Soy hipocondríaco.
& luego reiremos / escupiremos perlas.
O quizás NO.
Quizás.
Dirás- Adiós, yo no cuido enfermos.
Dirás- Eres un exagerado.
Dirás- Fernando, vas a morir pronto.
& yo te diré- toca madera mujer.
& no habrá madera porque todo será de otra textura
Textura de sueños
& toda la ciudad estará ardiendo en llamas (Que es lo mismo que estar soñando)
Nos sumergiremos. / quemados.
& te diré- Abre los ojos.
Diré- Quítate los gogles; estas llamas no hacen tanto daño como el cloro de las piscinas.
& nuestros cuerpos cruzaran los muros, como lo hacen nuestras cabezas con los espejos cuando nos vamos de viaje a otras dimensiones & todo será:
1 pradera de:
Hologramas virtuales creados por nosotros.
1 catedral de:
Bellas apofenias que solo nosotros entendemos.
& No tendremos hijos, a pesar de que seremos una hermosa familia;
Seremos
hijos de la luna, girando (¿flotando?)
Como cantaba aquella banda de maricas españoles.
& pestañaremos de vez en cuando / inevitablemente / 1 & otra & otra vez.
& cada pestañeo será 1 milisegundo sin vernos
1 electroshock angustioso hasta la última vertebra
1 segundo de oscuridad
& luego tú apareces
& luego el segundo negro
& luego tú otra vez
& me mirarás con tu ojos grandes & melancólicos, como si muy dentro de ellos supieras como las cosas acabarán entre nosotros
& yo te propondré ir al cine o a tomar una taza de té
& tu poco convencida aceptarás
o dirás- estoy cansada.
o gritarás- ¡despierta!
& yo seguiré ahí, con mis manos sudadas como brillantina
Brillantina que, confundirás con estrellas,
& dirás- gracias, no hacía falta que las trajeras.
Dirás- límpiate las manos.
Dirás- no tienes por qué estar nervioso; Estas cosas pasan.
& mis muslos comenzarán a balancearse como los edificios cuando tiembla en la Ciudad de México
& mi estabilidad será 1 incógnita
1 regla de 3.
& te diré- Estoy agotado.
Diré- Toca mi pecho.
& tú dirás: VUELA
Dirás- Léeme un poema en voz alta
1 de Cernuda o de Huerta.
& Yo te diré- Sólo se leer los míos
Dirás- Eres un pretencioso.
Dirás- No tienes madre Fernando.
Dirás- Órale, no hay bronca ponte a leer poeta necio.
& entonces me levantaré de la mesa, o del patio o de la banca & me dirigiré al jardín más próximo a arrancar una rosa o una bugambilia o una margarita o una manzana & te diré
(No sé porque diré eso.)
& entonces la tomarás & se la darás a los cuervos, para que cortejen a alguna paloma & se atraigan mutuamente & se besen los picos & se hagan el amor hasta el cansancio / hasta que se desvistan / se desplumen / pelones & así, con sus plumas armaremos nuestras alas, para ahora sí de 1 vez por todas despegar:
& Volar: curucucú.
Atentar: curucucú.
Contra los fuegos artificiales: curucucú.
Con los oídos tapados & con el corazón latiendo en la 5 yemas de los dedos,
Al momento que nuestras cabezas son 1 jeep del 50, conducido por el esquizofrénico automovilista que lleva por nombre –Conciencia blanca.-
Malabareando en el trapecio de la realidad & el deseo
Balanceándonos en su listón de equilibrio
Recorriendo con patinetas, los anillos circulares de Saturno
Con un estéreo en la espalda: ladrando Hip Hop
Manoseando / ladrando Rap callejero
Como negros rabiosos con espuma en la boca
Desastrosos / sucios
de forma que
Ni la chava más “open mind” de la high, nos aceptaría.
& así haremos el amor / que es lo mismo que la poesía
(o viceversa)
Caminando como dijo Ginsberg, hasta que nos sangren los pies con nuestras chanclas de pata de gallo.
& así haremos poesía / que es lo mismo que el amor
Con nuestros cuerpos hechos 1 galletita china, desplegando fortuna en cada rasguño
–uyuyuy.-
& yo podré gritarle a los 4 vientos:
¡Por ti poesía! doy la mitad de mi conejito de chocolate (sin albur)
¡Por ti poesía! Me dejo aventar los cables de la secadora a la tina de agua hirviente.
¡Por ti poesía! Mi paisaje de 4 árboles & sus flores marchitas
& los violines chillones & los trombones& los clarinetes & sus manos sacando chispas como aquel retrato de Oppenheimer.
Por ti poesía, mi cuerpo hoy parece ser 1 boceto huesudo dibujado de tobillo a costilla por Egon Schiele
& esta bien, no me quejo.
& Solo así, de esta manera tan
¿Violenta?
mis versos mejoraran
O quizá así, ya no habrá que sufrir este maldito padecimiento de escribir
Porque por primera vez (o segunda o tercera)
mi propia vida será un verso de alguien más.
¿Puedes imaginar esto?
& a ti no te importará
Dirás: ¡Escribe!
Dirás: ¡Escribe de mí!
& yo te diré: no puedo, se me acabaron las palabras
& entonces dirás
¡Compra 1maldito diccionario poeta barato!
O ¡Inventa nuevas palabras poeta barato!
O ¡Aprende otros idiomas!
(Repetirás: poeta barato)
& Yo quizá aprenda alemán
O esta vez bien el francés
& compraré 1 cuaderno & en vez de versos te dibujaré
& tu rostro será 1 circulo, con dos puntos como ojos
& una curva como sonrisa
(Estarás sonriendo)
Dirás
Vamos al hotel
O
Vamos al museo
O
Vamos a la casa (si es que tenemos una)
E iremos al hotel
Pero no haremos el amor, te quedarás dormida / soñando.
E iremos al museo
& me preguntarás que hubiera preferido
¿Nacer con un rostro pintado por Picasso o un rostro de Bacon?
& No iremos a la casa (porque no tenemos una)
& entonces te temblara la mandíbula
& escucharé tus dientes sonar como la cuenta regresiva de 1 bomba
& me dirás: tengo frío.
Diré-Sé que tienes frío, dime algo que yo no sepa.
& entonces comenzarás hablar sobre Narcolepsia, sobre Artaxia, sobre sus relaciones
& yo no sabré que responder
& así por fin guardaremos silencio.
Nos susurraremos al oído en comunión:
fue 1 gran día, no quiero que se acabe
& después de todo esto, podré besarte en la frente
Te confesaré- Tengo miedo.
Diré- Estoy al borde de la locura.
Diré- Estoy viendo las fuentes de los jardines de color morado,
Estoy agitando mi pene más de lo debido al mear.
Mis dientes se están separando.
Tengo hambre & acabo de comer.
Las plantas no crujen cuando las piso.
La poesía es la única aceptación social que me queda, después de esto
Solo quedan manicomios & camisas de fuerza.
Diré- Espero que esta locura valga la pena de algo.
& reclinarás tu mano en mi pecho (como te lo había pedido) & dirás-
Tranquilo, es normal tener miedo, cuéntame algo más bonito.
& te platicaré de todas mi odiseas & de todos los héroes que hay en ellas,
Desde lo que se teñían el cabello de amarillo,
Hasta los que confundía la gente con Jesucristo.
Hablaré de mis libretas de apuntes & de sus cintas elásticas que al cerrarlas sonaban como tangas azotando culos inimaginables; del día caminé solo por Viena & Mario Santiago hizo posesión de su alma en mi cuerpo & de cuando me senté & me arrodille ante la puertas del parlamento & me puse a llorar pensando que 1 día todo eso se parecería a lo que hoy es el Partenón en Grecia & que nadie, ni nada ( por más bello que sea) nada se quedará aquí & que todo 1 buen día, cuando menos lo esperemos, volverá a ser
1 página en blanco / solo eso.
1 silencio más allá de cualquier espacio vacuo que conozcas.
& me preguntarás:
¿Qué vamos hacer con todas estas ciudades que construimos?
¿Con sus dialectos & sus mapas? ¿Todo a la trituradora?
¿Eternamente páginas en blanco?
¿Cómo guardo esto rostros para siempre?
¿Estas imágenes?
¿Cómo les digo que las quiero tanto?
& yo no responderé / caminaremos.
(Solo caminaremos)
Diré, fumando de mi cigarro:
Nos vemos aquí mañana, a tal hora / en tal puesta del sol.
& solo por esta ocasión,
Solo por esta ocasión
Solo por esta maldita ocasión
el tiempo irrumpirá solo para preguntarnos:
¿En verdad crees que después de este atardecer el sol saldrá mañana?
Hiena Voyeur 