I

Tantos colores

que somos

nosotros

conforme pasa el día

que es difícil

saber ya

bien a bien

qué color fuimos

en un principio.

II

Los libros

como el yogurt

deberíamos tirarlos.

2.1

Ya están caducos [los libros];

Como a la leche, inferimos

el oxígeno,

los echó a perder rápido [a los libros, pues].

2.2

Que absurdas son las bibliotecas,

tanto papel, me recuerda

que mejor deberíamos ir a un bosque.

2.3

Prefiero tararear, que hacer tarea.

Prefiero paladear, que apalear mi vida.

Hace mucho perdí las llaves.

III

Las llaves.

Solía en aquel tiempo

tener los señalamientos claros

de todas mis metas.

Solía, por mi cuenta pensar que la felicidad estaba allá

del otro lado

de la pantalla,

del planeta

tierra

quería ser la estrella, pero,

no de Belém,

de la pantalla grande pues,

el que apantalla en vez del que le quedan grandes

las tallas, pues;

Digo solía pensar en estar

allá, del otro lado,

pensar que esto solamente era un simulacro

el ensayo para las ligas mayores,

que allá del otro lado

estaba la vida

de los que visten serio, de los que

te hacen firmar los contratos grandes con

el imperio. Los meros, meros

los güeros

los que gozan de esos privilegios.

Solía, por mi cuenta,

inventarme historias

cuando nadie estaba,

Solía tallar en la tierra, mis pensamientos

bien adentro, ahí, carajo,

ahí, dónde nadie cava,

y con los audífonos puestos

con la cabeza cueva

escuchaba esos ecos de sirenas

que repetían lo que Frank cantaba:

“Sí, mi hermano

todos y todas quieren,

no se hagan, Nikes (pero de los buenos)”

¡Ah!, pero el sueño, es sueño

como dijo Calderón, No Tego,

sino el de la Barca, el que no es mainstream

ni suena en los 40 principales,

sino el que acá

en la Academia, en cambio,

es marca asegurada,

ese que remarca: que la vida es sueño

y el “sueño es sueño”

y a su vez,

el sueño es pobre

y reemplazo de ausencias.

Y digo, esta chido soñar, a veces,

aunque al despertar la realidad no tenga

clemencia

y se te baje el azúcar

y te cambie la frecuencia

cardíaca. Pero, pues acá, de este lado

¿que se la va hacer? cuando uno pierde las ganas

Cuando la poesía se auto sabotea y los poemas

abortan el sentido construido

a través de sus palabras,

que se le va hacer pues,

cuando los poetas achican el verso,

lo acortan, de los tobillos

como los pantalones de moda que ahora usamos

poemas zancos digo, que se re-usan,

que se reutilizan quiero decir,

aunque las palabras muchas veces se rehúsen

necias a encajar al 100,

que digo al 100, al K.

Solía en aquel tiempo pensar,

que tenía las llaves

de las puertas que abriría

en determinado momento.

Solía pensar que mi abuela no se moriría nunca,

Que los resfriados no entraban

por la boca,

ni por las fosas nasales

sino por la nuca

y que el truco estaba

en hablar bien con las personas,

interesarme en sus cosas

y dedicarme,

a ser ½ poeta y ½ relaciones públicas.

Solía, sí, hacer esto

pero, ya no.

Nel padre, se acabó,

llegué a mi límite carnal,

harto desencanto

y el empacho de escenarios

imaginarios ya me hartó. Ni más poetas

ni más chaquetas

de cuero negras

para este rocanrol.

Aquí ya rugió tigre, ya murió.

Así pues, como Rimbuad,

a marchar firme pa´l frente

sin los espejos retrovisores,

como la víbora de la mar

en las bodas;

Nada de voltear atrás

y caer Orfismos devastadores.

Nada de abrir los ojos en el fondo

de las albercas

sin los gogles.

 

Solía soler rutinas

las 24hrs de día

como la luna suele

salir en los descansos

del solar.

 

Ya no.