Poesía: Te seguí hasta la playa, pero al llegar a la arena, tus pies no dejaron huella.

Te seguí hasta la playa, pero al llegar a la arena, tus pies no dejaron huella.

Rasé.

Arte: Gerhard Richter

Imagen

No estés mucho tiempo lejos de mí

si no quieres que el recuerdo lo invada todo.

J.R. WILCOCK

Apenas nos borramos del ayer &  se nos tacha el hoy con nuevas ideas

Parece que somos,

de vez en vez

1 palimpsesto rayado

a crayola feroz en el muro que colocamos en la habitación de nuestros hijos

que lloran / piden

con sus voces inocentes

el indicio precario de 1 infinito al borde abismal del último adiós.

& que les podemos decir,

Si a pesar de que las primaveras regresarán,

al final de todo

nos haremos las mismas preguntas de cuyas respuestas ya conocemos.

Nos engañaremos.

Restringidos de toda verdad,

Verdad manchada por argumentos.

& Caminaremos

Engañados,

Hasta perdernos en la esquina más próxima, en busca de aquel vaquero Malboro & su mítico caballo que nos de raid al infierno más cercano.

 

Será quizá porque

aquí,

Sola; Terriblemente Sola

La Mente estática, blanca & pura

Se presenta.

Se atenta.

Se ausenta sola

Aquí, la mente de la razón,

se diluye en los ríos de la realidad,

de la vena punzante del universo que mimetiza

el acelerado pulso , de nuestro brazo encinturonado

al borde de la taquicardia más insoportable que jamás se haya descrito

a la espera del piquete que nos coloque los pies en la tierra

o en todo caso

aquel piquete de avispa que nos de  boleto el más barato

a la galaxia más lejana.

 

Aquí,  sí aquí

El tiempo;

Tic toc cáncer que nos devora a todos /  los minutos /manecillas con 30 000 dientes de mandíbula tiburón se disfrazan de melancolía.

De nostalgia / de 1 lágrima que nos familiariza con la ponderosa mar

&  sus pupilas de agua salá

Espuma diurna Arrullo de noche.

Debut & despedida.

Del imán del alba / sus moribundos soles.

Ahogados a las 7:00 de la tarde entre el mareo mezcalino de sus aguas

Profundas, de sus

Ideas

Ideas vueltas:

Intercambios genéticos en forma de saliva.

& Que besos más dulces.

Que suce más duce

Que sice más dice

Como te quise, te hice

& aún así me faltan los sueros pa´ no secarme en la arena.

 

No me malentiendas / yo sé, que como Héctor dijo: todo tiene sus final

                                                               Nada Dura para siempre

& aunque sí,

Sí. aquí,

permanentemente  estamos palpando con las yemas de nuestros  dedos

esa tabla con la que seremos ejecutados por 1 verdugo aborrecible llamado Hora;

aunque nos quedemos aquí, sí

con los ojos vendados

& con el miedo punzocortante  de NO querer decir adiós,

cada vez nos despedimos mejor / & que orgullo

(aunque parezca mentira)

cada vez nos despedimos mejor.

Porque, digan lo digan,

1 sabe de antemano que,

lo que NO es fácil SINO violento:

no podría ser feliz.

Porque hoy en día, se sigue padeciendo en cada bocanada de aire que damos,

la total satisfacción de poder mirar nuestras auras/ substancia/ esencia:

¡El maldito resplandor de nuestra existencia!

Que nos ha de alumbrar el sendero de la discordia.

 

Es ahí, cuando, reconocemos el espejo

&  Tú &  esa estimulación respiratoria

que llamamos fronterizamente vida, nos embarga de reposo.

& entonces todo sucede al mismo tiempo: como un K.O de Mohamed Alí.

& Caemos de espaldas / rendidos en el mismo Ring donde otras 4 peleas de otras 101 parejas han sangrado los puños al igual que nosotros.

Lanzadas como carabelas hacia las mareas de la indiferencia

Empujados por su rigor & su viento

Todo al mismo siento:

Siento lo que tú sientes.

& sino lo siento

No como ellos

Yo sí

Sí que

Lo intento.

comprender o morir.

 

Porque aquí hay algo & no más bien nada.

Porque Dios no juega a los dados con los planetas / juega a las escondidillas

Se calla a ratos porque contamos los números con los ojos cerrados

para encontrarlo hasta el infinito.

 

Dime tú:

 

¿Qué se siente seguir vivo?

¿Escuchar estos versos?

¿Leerlos sin entender 1 pito de lo que dicen?

 

De lo que no se puede hablar es mejor callar dijeron

& Wittgenstein se agarra de los pelos & se tienta con la nariz de 1 cuchillo las muñecas

Gritando desesperadamente:

 

¿Qué vale más?

1 paráfrasis pulcra / casi indefiniblemente perfecta.

O 1 Silencio promulgado desde el fondo del pecho de Dios.

 

El sueño pascaliano de 1 sin fin de vidas

O el inevitable cierre de parpados definitivo que dará mi abuela en su penúltimo suspiro.

Te digo carajo que,

apenas nos borramos del ayer &  se nos tacha el hoy con nuevas ideas

& los recuerdos / esos sueños amarillentos que tuvimos

se van destiñendo con esa falsa profundidad de un retrato de Van Eyck /

Fotografías enmarcadas en 2nda dimensión que engañan los sentidos.

 

Aquí no hay túneles / solo paredes

¡y que dolor más pulcro!

Porque sabemos que

Somos hombres /  actores de actos infinitos.

& sus escenarios se pintan con  estrellas /  NO asteriscos.

& sus comas, son cometas fugaces / NO diagonales divisorias

& sus puntos son hoyos negros llenos de aporías / NO solamente ceros a la izquierda.

& en estos versos los nudos: esas Y griegas pseudoperfectas

atan las palabras de tal forma que estos versos

son moños perfectos preparados para regalar:

Significados/ significancia.

 

 

Al poeta no más libros / pura vida.

Susurros de historias al oído

Como Homero /autor ficticio & memoria de todo un pueblo.

Como la Odisea & sus versos en cada constelación.

Como la idea de Shelley/ de todos los poemas del mundo

Formando 1 único poema infinito.

Así podemos

Así aceptamos que,

 

Apenas nos borramos del ayer &  se nos tacha el hoy con nuevas ideas

& Todo esto se transforma en 1 abrir & cerrar de ojos

En un 1 paisaje adornado con el cielo repleto de nubes aborregadas pintadas por Mantegna

& es ahí,

cuando los límites del lenguaje

los confines del pensamiento,

de toda posibilidad lógica

se ponen a prueba.

Justo cuando la sinergía de la emergencia se da lugar

& el todo es más que las suma de sus partes

 

A E I  O U & luego todo el abecedario de atrás para adelante.

 

¿Qué se siente tener dos alas?

¿Qué se siente estar hecho a mano?

 

Todo cristalino & naranja.

1 sueño en el que tu rostro se traza.

 

TÚ eres mí

Síndrome de Stendhal cuando me desmayo.

TÚ eres mí

Respuesta de Dios a Job en la desgracia.

TÚ eres mí

Sana sana colita de rana.

TÚ eres mí

Único pájaro alado en esta ciudad semi derrumbada.

TÚ eres mí

Beatriz Viterbo con todas sus imágenes.

TÚ eres mí

Efecto doppler & su disminución de sonido progresivo.

 

TÚ no eres yo

TÚ y yo somos el OTRO.

& el OTRO no es un cuadro en la página

Sino

La cuadrícula entera.

TÚ & YO solo habremos  sido recuerdos

Nunca realidad.

Apenas nos borramos del ayer &  se nos tacha el hoy con nuevas ideas

Toda novedad requiere un olvido,

Este cerrillo recién prendido en la habitación obscura

Es mi corazón

Mi esperanza presente

Hasta que se marchite,

Se desfigure en hilo.

Telaraña de versos,

Nueva carne, nuevos verbos

 

Nuevo & mismo rostro

Narrado por este poema perfecto, tejido por 1 nuevo sueño

1 nuevo pensamiento.

La oportunidad presente, cada segundo

De comenzar de nuevo

Sin laberintos, sin obstáculos

& no te encuentro

 

¡Maldita / bendita sea!

No te encuentro.

 

 

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2 comentarios sobre “Poesía: Te seguí hasta la playa, pero al llegar a la arena, tus pies no dejaron huella.

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